mimesis

siempre deja en el fondo las palabras
el fondo de este día el fondo neutro
de esta mesa de bar o el fondo abierto
de la calle hacia el sol del horizonte
y qué palabras son son agujeros
del sonido en el cuerpo para entrar
a rescatar el tiempo que se ha ido
y son lo que serán este rumor
enloquecido llamando a cada instante
al teléfono muerto que le cuelga
del paso lento entre las flores blancas
que ya no escucha más al corazón
y se sumerge al fin en su silencio
mientras arruga este papel y sorbe
la espesa oscuridad de este café
termina nuevamente en este fondo
que se llama sin voz sino con ojos
adheridos al muro de este siempre
no volverá a entrar supone en vano
que siempre vuelve aunque nunca igual
el fondo manda y sólo deja un hilo
cenizo en el ojal de su mentira:
madera desgastada en sus orillas
donde su ausencia dobla su reflejo

(Beethoven, Sinfonía 3)

Tic-tac de sangre
en mis ojos palpita.
Miro mis manos.

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Sol sobre nadie
quema paredes. Todos,
muertos de sueños.

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Brazos de ramas
alrededor del cuerpo
ya cosechado.

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siempre creí
en escaleras hacia el fondo
en líneas en red
en pantallas cónicas alrededor de la cabeza
mientras se muere
en estertor de risa
soterrada
como un temblor de músculos parecido
al llanto

sigo creyendo
que la verdad se empaña
con el aliento a vino del vacío
y que a punto de arrojarse
a él
uno lo piensa de nuevo
mientras cae

he perdido
días buscando
la fe de mis padres
encerrada en
mí
me dijeron
mientras hoy creo
que nada
nos atrapa mejor que el pasado

y lo que llena ahora
de lágrimas mis ojos
es la noche donde
el silencio se libera de los ruidos
hasta hacerse la piel
donde habita tu ausencia

Y grita el corazón que se despierta.
Y llena de palabras olvidadas
el espacio de su ira y las miradas.
Y toca con su sangre cada puerta.

Recorre la ciudad casi desierta
y pulsa con sus voces alargadas
los susurros de arena de obstinadas
luces vacías en la calle muerta.

El fuego de esta luna es amarillo.
Y se impregna en el humo y las pantallas
donde golpea el ojo y la polilla.

Está huyendo, que todo es un cuchillo.
Cada luz es clamor de las batallas.
La vida es este grito y esta silla.

por fin el fondo
abierto a la mirada de cada instante
suspendido
de la desaparición
resplandor que estalla
en inaudibles
vértices
allá

donde el límite se expande
hasta llamarte
ahogando con sus ondas
recuerdos
vacíos de la espera
vigilias desoladas

aquí
encuentras
el silencio de una sala de pacientes
encerrada en las llamas que te aspiran
en el vagido mudo de las horas
líneas blancas
luz
que ya no deja espacio para nada

(donde
si estás solo
es porque no recuerdas
que sucederá)

Donde por pena el tiempo me destroza
para que no conozca más y muera
fracasado y oculto en mi salmuera.
La vida es esta noche que me empoza

entre paredes sucias, donde goza
mi cuerpo las pinturas, la escalera
que se abre de lejos hacia afuera
y cada pensamiento de lluviosa

primavera de sueños. Donde gira
la mano, la cadena, la mirada,
buscando inútil el espacio abierto.

La vena de mis párpados suspira.
La voz en mis oídos suena helada.
Y esa luz me pregunta si ya he muerto.

El sol en la neblina, los sonidos
susurrados entremuros, primera
luz del día que llama y recupera
latido por latido a los dormidos.

La calle se derrama con sus ruidos
sobre la gente que camina. Fuera,
ya todo se amontona, se aglomera,
se concentra, se agita, renacidos

de su muda verdad de cada sueño.
Se aclara el movimiento en cada ruta,
cada punto es línea que perfila

el cuerpo de este mundo. Nadie es dueño
de la música en red que nos disfruta
tejiendo nuestra angustia en su pupila.