mimesis

viajamos a solas en los días
habitamos la noche con la tristeza
y compartimos la cama con nosotros perdidos

el aire que sacude con impaciencia
los álamos y tilos de este cuerpo
busca el sol mientras se queja con toda el alma

buscamos sin detenernos
no solo compañía sino la entrega
buscamos la confianza de estar solos
y romper a llorar en los brazos del amor

y
a veces
descubrimos que la vida nos espera
con los cantos exactos para hallarnos
y mostrar todo el corazón palpitante

queremos reír con todo el cuerpo
hablar por cada célula
gritar en melodías la danza del corazón

y sólo en tus ojos puedo
encontrar el aire el horizonte el sol

y digo
la vida despierta en mí
cuando beben tus ojos en los míos
cuando mis ojos hablan a los tuyos

y una misma respiración nos une

---

[Para ti, Sonrisa del Alma, que canta por tus ojos color miel.]

La noche es nueva así
sobre nosotros impregnada
de esta red que nos entrega
a nosotros y nuestras ansias
enrejando los ojos
contra un azul filtrado
hasta la oscuridad que vivimos

y así de pronto sorprendemos
el universo más allá
suspendido mirando
a estos seres que lo espían
para saber cómo
atrapar el infinito

La noche nos ampara
cálida en su lejos
y también sumergida
en estos golpes del alma
que fluye bajo la piel
diciendo
contigo soy así

(1)

me llama este cielo que no tiene belleza
este cuerpo gris que se despoja del sol
humedad áspera que lastra las cadencias
hasta mojarlas y arrastrarlas sobre la piel
duele lentamente cómo llama y acaricia
la curva de las colinas llenas de cemento
cómo se escancia entre los niños y se difunde
con un amor tan suave como gris
el peso de estos bultos sobre la acera
bajo la soledad aérea que susurran
las bolsas de plástico suspendidas
en espiral flotando como danza
que busca el cielo que está llamando triste
y nuevamente empieza cuando olvido
ese compás agudo subterráneo
en dulce flujo senil que cuenta lo que pierdo
y que encierra hasta su llanto y se diluye
para no saber la pena y el pasado

(2)

madera con los tacos dando saltos
despertando
al fin riendo acolchados en este cielo
húmedo gris y completo
no importa el sol de las paredes
el hambre de los sueños
canta
con una sombra hasta los huesos desvariando
el olor a inocencia
la sonrisa del alma
pidiendo
una vuelta de nuevo
una danza de maderas
un juego
enredar enredarse en la nostalgia
dibujando con los dedos en el aire
piernas de niños corriendo
empujamos con esta danza
la voluntad de amar
el aire gris que nos impulsa
la marea de tanta risa
aquí dentro jugando a esconderse
esperando
que el cielo responda como ahora
desembocando en este júbilo que se llama
con los pies
corriendo a verte

[Para Luz en danza mientras Lima canta]

—————-
Primero: Heinz Holliger, Neville Marriner; Academy Of St. Martin In The Fields - Mozart: Oboe Concerto In C, K 314 - 2. Andante Ma Non Troppo

Segundo: Heinz Holliger, Neville Marriner; Academy Of St. Martin In The Fields - Mozart: Oboe Concerto In C, K 314 - 3. Allegro
via FoxyTunes

qué fácil el silencio
qué callado mi tiempo bajo el frío
de esta noche mojada hasta el sueño
qué ligera la llluvia que sonríe
al impregnarse en todo

ya no espero más
parece susurrar mientras regreso

noche tras noche lava las paredes
pule los vidrios hasta encontrar ojos
hasta que las miradas se desvisten
para dormir sin ti

esta calle desnuda se despierta
cuando los autos van sobre su cuerpo
llamando con el agua que se quiebra
mientras buscan perderse

y nada más que ahora
se queda impaciente en el reflejo
de esta calle vacía

las paredes
son la historia sin boca
son
una forma de esperar que nunca dice

pienso
contra estas paredes detenidas
que sostienen la mirada
sin perderse en enfrentar
rabias / ansias / sístoles & diástoles
o mentiras tejidas con sonrisas
o rumor de ejes creando caos dentro de la quietud

paredes
están a punto de
lanzar sombras / caerse / esperar un cuadro
entregadas mareas donde el pulso del tiempo
oscila entre luz y su ausencia

devuelven
lo que arrojamos inconcientes

este negocio en quiebra y sus puertas rotas
en la vitrina buscan empleo de soledades
y nadie piensa en este sitio para otra cosa que olvidarlo

la noche pasa siempre por aquí
para encontrar a gente muerta
o seres vacíos
con mirada perdida

aquí se esconde el día
aquí se regala el tiempo en los estantes
bastante fragmentado en esquirlas sucias

aquí perdí hace tiempo
una palabra y su mirada

esto también es historia

o quizá un cuento de terror muy malo

El mar es este mar de pensamientos
cayendo en desorden sobre el tiempo

La respiración sin caos es la marea
que condensa en el silencio todas sus líneas

Se arrastra sobre la arena de las voces
cada imagen borrosa como medusas que agonizan

Y en el lejos de esta lluvia contra el paisaje
el resplandor del tráfico dibuja el fin

y un largo bostezo

el tiempo suspendido
entre las luces y la noche
te llama con azules
agudos en tu cuerpo

cuerdas de tiempo
donde se adhieren
en espirales luces
que llaman al día

cuerdas de tiempo
temblando
sobre la sábana tensa
de la ansiedad

buscas allá la historia
de algo más que ayer

---

URL de la foto: El canto del almuecín
Desde el sitio Flickr de Lapicero.

Camino hacia el túnel, voy pensando
con sensaciones algo que no entiendo,
algo como la boca de este túnel.
Se mezclan con el viento hojas caídas
en la boca del túnel, igual a
un grupo de personas que protestan.
El ruido que producen al chocarse
suena al rumor del tiempo al despedirse,
al perderse inútilmente en olvidarse
de lo que llena el cuerpo de temblor.
Sigo andando, voy llegando al borde
de cemento que espera siempre al cuerpo
que devora al entrar. Y me detengo
antes, oyendo de repente el ruido
de palabras que chocan, que se frotan
en el fondo de allá, adentro al túnel.
Largo el túnel, no veo su final.
Me sobrecoge el ruido, me concentro
en ver algo en el fondo, pero no.
Siento que el viento corta dos siluetas
porque el frío quema mis costados.
Me abraza el frío, entonces
creo que dos personas se pelean
al fondo de este túnel y me espanto.
Las palabras terminan. Todo mudo.
Y el frío me rodea por completo.
¿Camino? Me da miedo completar
este paseo aquí. Quizá me esperan
al fondo para ¿qué?
Prefiero no saberlo. Me voy yendo
por donde vine, repitiendo a solas
latidos de este cuerpo que se asusta
de entrar en el cuerpo que no entiende.
¿Será que no quisiera saber nada?
Si sigo así, jamás podré morir.
Si nunca me decido a caminar
por sitios que me llaman sin decirme.
Así podré seguir viviendo inútil.
He vuelto a dónde empiezo.
A la boca del túnel y hacia atrás.
De allí a nada, al mismo movimiento
de querer ir a algún lugar cualquiera.
Tendré que comenzar todo de nuevo.
Es el precio del miedo y de la huida.
Estar siempre en la boca y nunca ser
algo más que un borde a una historia.
Una orilla del tiempo que no existe.

La burla es mía, dijo.
El cuento de esta vida lo cambio cuando quiero.
Y la muerte compone para mí.

Al pararse, temblaba,
mientras sus ojos se torcían
acercando el infinito a su psique.
O a los químicos fervientes
que envuelven las neuronas.

Sea.

La noche acoge el pan de cada día…
pero con más de dos lleno de moho.

Y luego, abre la puerta y grita:
La burla es mía, la noche es mía,
el cielo es cieno en mitad del corazón,
la curva de esta pena cruje
al enroscarse como un hamster en mi pecho.

Nada detiene la mano que lo ayuda.
Cuatro brazos lo enmarcan con sus músculos,
mientras se infla de azúcar el silencio
hasta tensarse en las miradas
inyectadas de pavor de los que juegan
bingo en este cuarto.

El mundo que da vueltas en su cráneo
tiene sabor de hormigas que se escapan
de la radifrecuencia que interfiere
con sus antenas.

Quiere gritar de nuevo pero tiene
un dedo pulgar metido entre los labios
y una mano negra lo asfixia.
Lo meten en un carro y lo desahucian
sin gloria al hospital.

Allí nadie le da idea de qué hace o quién es.

La burla es mía, grita mientras cada espalda
fabrica paredes que lo aíslan.
La música se detiene en su cráneo,
lo deja solo, lo consume
el silencio.

La burla es mía, dice
mientras se muere
y ríe.

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De pronto, como una inquietud que nace del contraste entre la autenticidad y la conciencia en este mundo. Es como sentiría a Baudelarie, creo. Y el titulo viene de Darío, un poema cuyo primer cuarteto me persigue: “Era un aire suave, de pausados giros, // el hada Harmonía ritmaba sus vuelos // e iban frases vagas y tenues suspiros // entre los sollozos de los violoncelos”