mimesis

donde el centro es el vacío
el cuerpo gira para cortarse
y desligarse del silencio
hasta ofrecer la noche
a su soledad

si preguntas sabes
lo que se responde
el eco de los cuerpos escarbando
en las pócimas y los carteles
la conciencia hiede
ahora en esta mano

el mal que empieza
con un ruido que se pudre en tus paredes
alcanza con sus uñas
cada átomo del vino
que desciende por las venas

en verdad nadie
os hará libres
solo el estertor de la vanidad
crepitando en el fondo
de esta mueca que cae
esta máscara que imita
cada pensamiento del otro

después de cada mañana perdida
te dices que estás vivo
cuando sólo es
el movimiento automático del corazón
dando espasmos a la mano

y sin pensar laboras
tejiendo la maraña que otros viven
porque el sueño es tu alimento
la carne que rasguñas
y el poder que fermentas
sólo el sueño es tu dominio
y el corazón es reino del espanto

————————-

Escuchando el concierto n° 25 para piano y orquesta, Mozart

El último verso es de Quevedo, de este soneto, que realmente es terrible:

En los claustros del alma la herida
yace callada; mas consume hambrienta
la vida, que en mis venas alimenta
llama por las medulas extendida.

Bebe el ardor hidrópica mi vida,
que ya ceniza amante y macilenta,
cadáver del incendio hermoso, ostenta
su luz en humo y noche fallecida.

La gente esquivo, y me es horror el día;
dilato en largas voces negro llanto,
que a sordo mar mi ardiente pena envía.

A los suspiros di la voz del canto,
la confusión inunda l’alma mía:
mi corazón es reino del espanto.

a ti que insistes
en el telar mezclando
puntos de viento con la cadencia
azul de los pantanos
y que
amaneciendo con penas
alargas entre tus telas
la garganta y el hielo
rescatas
el universo de nuevo
en cada borde de nada

un honor frágil que olvidan
que para ti no importa o
suena a
el papel que raspa la pared de la memoria
al caer

por el túnel te vas
y solo

El universo se empieza a deshacer.
Ahora que lo pienso, no logro
fijarlo en mis ojos
o contarlo con las manos
o, peor aún, no tengo forma
de llamarlo y lo olvido.

Por más que lo converso con mi médico,
por más que lo imagino o lo comparto,
el universo me ignora y se deshace
entre los dientes de mi boca
y las garras de la noche
o los puertos de la tarde.

Y queda un mal sabor,
un color a sangre sucia
sobre la acera mientras ando.
Parece una neblina.
Tiene un aire a la pared donde se pegan
los avisos superpuestos e infinitos
de ofertas y demandas.

Nada se borra, sólo se confunde.
No hay desorden, solamente
se empieza a devorar la cola.
El universo se impregna de sí mismo
a tal punto que
estalla.
Cada capa de sucesos regurgita
otra capa que la come a medias.
La sensación de caos es solo
el efecto carrusel.

El universo, deshecho entonces,
sigue haciéndose.
Y esta manía de volver
a convertirse en su desastre eternamente
me sofoca hasta matarme.

Deja sombras sobre el suelo como migajas de luz.

Altera el tiempo con un cuchillo de mango rojo, quijadas rotas.

Ven conmigo a mirar en esta vida cada vez que te olvidas de escapar.

Desliza la moneda por debajo de la puerta y espera tu futuro
envuelto en sílabas de otra vida.

La saliva se hace lodo mientras esperas.

Y nada más que la sensación de los golpes en tu pecho te devuelve a la vigilia.

No me culpes a mí, que sólo te miraba.

El triángulo se desgarra al salir de esta voz.

Calla, entonces.

Puedo no morir, pienso.
Defino de otro modo el ser,
cavilo con ganas a ver si
mirándome de otro modo
persevero, insisto.
Llegué a la conclusión
de que es posible, pero pierdo
la distinción, la conciencia,
el miedo a perderme y sería
esta piedra tal vez o el árbol
apenas sensitivo.
Es mi herencia descuidada.
El pensamiento oscilante alrededor de la luz
terca para seguir brillando,
cuando al ignorar el tiempo
somos luciérnagas efímeras dispersas por el viento.

Debemos morir.
Debemos anonadarnos, aniquilarnos, olvidarnos
en brazos de arena y desleír la huella.
En granos minúsculos, atómicos sentidos
se entregan al quizá mañana
llegamos a lo mismo, casualmente.
Pero eso no obsta, debemos
diluirnos para nacer, de nuevo,
como un grano de noche con un sabor de labios.
Y, ojalá, recordar el cuerpo.

Hasta que al fin la muerte
con las palabras de siempre
viene por ti.

Se pone a tu lado,
canta, susurra, te compra galletas,
toma tu mano y se van,
nos vamos.

No nos dimos cuenta en qué momento
dejaste de escuchar y te marchaste.

Sabemos sólo que en la mesa
otro ocupa tu lugar.

Nunca dura tanto la ausencia.

Otro cigarro, tal vez.

Autor de la foto: Giorgio Ferretto, URL de la foto

1.

Un desorden de sombras me confunde
con los nombres vacíos de la pena.
Marea de señales me encadena
los ojos a la noche que me hunde.

Para saber, me duermo en la ceguera.
Me deslumbran tinieblas donde toca
mi piel una tensión que me provoca
imágenes que tiemblan en la hoguera.

Y se aleja mi cuerpo en la corriente
de susurros cerrados que se escapan
de una línea de sílabas. Me atrapan.
Y recupero el sigilo transparente.

Y en esta habitación donde me encuentro
descubro el infinito de mi centro.

2.

Esa sonrisa suspendida ausente
sobre este mundo en movimiento viene
de su momento azul y me detiene
en su manera sin hablar consciente.

Me despide del tiempo, me desgaja
de la madera de esta vida y llama
a sumergirse en su descenso y llama
con suavidad sin furia mientras baja.

En el espejo de la noche miro
mi imagen en sus ojos. No resisto.
Sólo me escucho el corazón. Y existo
en el asombro de mi sangre y miro.

Me basta este temblor que no me deja.
Me entrego a su final sin una queja.

3.

Me concentro en los lagos, que en espejo
inclusive de noche nos duplican.
Que devuelven fantasmas que suplican
volver a su existencia sin reflejo.

Y no es posible, no es posible, cada
momento es infinito e intocable,
permanece en su mismo ser estable
como el humo de vela ya apagada.

Y el tiempo nunca existe. Damos saltos
entre cuartos sellados. De este modo
vivimos como sueños, como el modo
que conecta los sótanos y altos.

Sólo creo en el hilo de la vida.
Sólo busco en los cuerpos la salida.

Quien sabe, quizá el cuerpo tiene razón.
Quizá estamos libres y no podemos escapar.
Quizá nos quede más tiempo y lo olvidamos.
Sospechas son que huelen a silencios.
Mareas que dejan huesos en la playa.
Un rumor en la nuca de un tigre que no llega.
Estas líneas en la historia nos dibujan
un paisaje que no andamos.
Creamos a la piel que nos encierra
y nos trasmite los enigmas
con esta tortura perpetua que nos toca
una música insensible.

Hay dos lados siempre.
Nunca se conversan, ni dan claves.

Cuál es el día, entonces, en que llego
a este sofá y no despierto más.
No lo sabré pero me aguarda.
No viviré para contarlo,
sólo para oírlo
y sospechar.

Al borde de la nada espero el día
en que podré llegar al otro lado.
Pintado sobre el aire mi pasado
me quiere decir algo en mi agonía.

Pido un café y simulo que leía
un libro de poemas. He pasado
mi vida en este sitio reservado
a quien nunca llegó, pero venía.

Siempre estaba tan cerca y nunca estaba.
Unas gotas despintan el paisaje
ahora que termino mi existencia.

Empieza la tormenta y se me acaba
este café y la vida. Voy al viaje.
Y oigo, mientras me borro, su presencia.

Despoja
tus labios
de su sombra perpetua

Deja
que se alargue entre los días
esta rutina
de tejer con las manos
lo que otros piensan
sin saberlo

Viaja
Vigila
Registra

Cada respiración se impregna
de cada paso y cada cuerpo curioso
que converge sin conciencia
en el mismo caos

Te desvaneces mientras rezas con la mirada
a este río que susurra con aullidos sin pedirte
y que te jala hasta que te vuelves
el vacío de tu imagen reflejada

Juega
y una burbuja más que brota de este líquido
termina la canción que empezaste