mimesis

donde el centro es el vacío
el cuerpo gira para cortarse
y desligarse del silencio
hasta ofrecer la noche
a su soledad

si preguntas sabes
lo que se responde
el eco de los cuerpos escarbando
en las pócimas y los carteles
la conciencia hiede
ahora en esta mano

el mal que empieza
con un ruido que se pudre en tus paredes
alcanza con sus uñas
cada átomo del vino
que desciende por las venas

en verdad nadie
os hará libres
solo el estertor de la vanidad
crepitando en el fondo
de esta mueca que cae
esta máscara que imita
cada pensamiento del otro

después de cada mañana perdida
te dices que estás vivo
cuando sólo es
el movimiento automático del corazón
dando espasmos a la mano

y sin pensar laboras
tejiendo la maraña que otros viven
porque el sueño es tu alimento
la carne que rasguñas
y el poder que fermentas
sólo el sueño es tu dominio
y el corazón es reino del espanto

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Escuchando el concierto n° 25 para piano y orquesta, Mozart

El último verso es de Quevedo, de este soneto, que realmente es terrible:

En los claustros del alma la herida
yace callada; mas consume hambrienta
la vida, que en mis venas alimenta
llama por las medulas extendida.

Bebe el ardor hidrópica mi vida,
que ya ceniza amante y macilenta,
cadáver del incendio hermoso, ostenta
su luz en humo y noche fallecida.

La gente esquivo, y me es horror el día;
dilato en largas voces negro llanto,
que a sordo mar mi ardiente pena envía.

A los suspiros di la voz del canto,
la confusión inunda l’alma mía:
mi corazón es reino del espanto.

a ti que insistes
en el telar mezclando
puntos de viento con la cadencia
azul de los pantanos
y que
amaneciendo con penas
alargas entre tus telas
la garganta y el hielo
rescatas
el universo de nuevo
en cada borde de nada

un honor frágil que olvidan
que para ti no importa o
suena a
el papel que raspa la pared de la memoria
al caer

por el túnel te vas
y solo

Un hálito encerrado en la palabra.
La palabra perdida en las mentiras.
Mentiras esparcidas mientras miras.
Y miras esperando que te abra.

No se puede, no puedo. Se despierta
la lógica del miedo, la memoria
se eriza cuando llegas. Y la historia
de tus frases vacías da la alerta.

Tu olor me desespera y me transforma
en un gemido audible que te ladra.
Y corres escapando por la cuadra
a contraluz del sol que te deforma.

Queda ceniza tu silueta en mí
después de tu carrera y tus engaños.
La paz de este silencio con los años
será la imagen sepia de quien fui.

Ahora sólo cae en este mapa
de piel azul que hace temblar tu voz
el siseo del cuerpo con tu adiós
y la lluvia que borra lo que escapa.

Abandona mi cuerpo. Deja abierto
el pasadizo donde se refleja
la luz del parque, el cielo en que se aleja
nube turbia del ser del que despierto.

Vuelve la noche a ser una palabra
que guarda el corazón cuando suspiras.
El aire recupera lo que miras:
tiempo de ser. La noche es tu palabra.

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URL de la foto: {no tiene nombre}
Desde el sitio Flickr de Fhoys / Fernando Hoyos

La burla es mía, dijo.
El cuento de esta vida lo cambio cuando quiero.
Y la muerte compone para mí.

Al pararse, temblaba,
mientras sus ojos se torcían
acercando el infinito a su psique.
O a los químicos fervientes
que envuelven las neuronas.

Sea.

La noche acoge el pan de cada día…
pero con más de dos lleno de moho.

Y luego, abre la puerta y grita:
La burla es mía, la noche es mía,
el cielo es cieno en mitad del corazón,
la curva de esta pena cruje
al enroscarse como un hamster en mi pecho.

Nada detiene la mano que lo ayuda.
Cuatro brazos lo enmarcan con sus músculos,
mientras se infla de azúcar el silencio
hasta tensarse en las miradas
inyectadas de pavor de los que juegan
bingo en este cuarto.

El mundo que da vueltas en su cráneo
tiene sabor de hormigas que se escapan
de la radifrecuencia que interfiere
con sus antenas.

Quiere gritar de nuevo pero tiene
un dedo pulgar metido entre los labios
y una mano negra lo asfixia.
Lo meten en un carro y lo desahucian
sin gloria al hospital.

Allí nadie le da idea de qué hace o quién es.

La burla es mía, grita mientras cada espalda
fabrica paredes que lo aíslan.
La música se detiene en su cráneo,
lo deja solo, lo consume
el silencio.

La burla es mía, dice
mientras se muere
y ríe.

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De pronto, como una inquietud que nace del contraste entre la autenticidad y la conciencia en este mundo. Es como sentiría a Baudelarie, creo. Y el titulo viene de Darío, un poema cuyo primer cuarteto me persigue: “Era un aire suave, de pausados giros, // el hada Harmonía ritmaba sus vuelos // e iban frases vagas y tenues suspiros // entre los sollozos de los violoncelos”

Se niega, se reserva, se restringe.
Las paredes la acogen. Las fronteras
deben marcarse con su sangre, cree.
Mantiene los lugares en su sitio
y no seduce nunca, sólo rompe
los vidrios y los tapa con periódicos
-o demasiado ruido, o con deportes-

Está sin nadie y juega a despertarse
al lado de su olor a despedida.
Conduce sus mentiras como un auto
automático sin puertas que ríe
y va dejando cuerpos sobre asfalto.
No tiene acciones en la bolsa, pero
la vida le resulta casi un juego
de apuestas desde fuera, donde sabe
que no puede perder. Y nunca gana.

Este modo reclama su película:
este perfil de estrella que destruye
cada deseo de otro y cada amor.
Es una noche fría donde bebe
sólo un vaso de agua y se envenena.

Y aquí, con su recuerdo en este muro,
proyectado con tonos fluorescentes,
con rímel de vampiro hasta en los labios,
la recuerdo muriendo en esa escena,
y todos sabíamos que se iba.

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Autor de la foto: suicidame / AnnABeLee, URL de la foto