mimesis

no hay un centro solamente límites
y desde cada uno me encuentro y me pierdo
cada instante llama y sofoca
y cada luna distinta y distante aparta al corazón
hasta dormirlo en su bosque

el aire camina conmigo
susurrándome
ennegreciendo el latido mientras me canso

un eco dibuja en mi conciencia
una vena de luz que cuenta las esperas
como gotas de nieve que se deshiela
una a una
crujiendo mientras se quiebra
la piel por donde el cielo se desliza a buscarme

¿qué este ruido ronco que persiste
en medio de este rumor de gente?

ha venido a verme el tiempo fallecido
ha roto conmigo el espejo de las horas
y ambos lloramos
aniquilados en la misma larga galería
a punto de salir uno de los dos
limpio del derrumbe

y nada quema más que esta ansiedad
en que se vierte el alma
hasta perderse y hallarse cada día

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Mozart, W. Piano sonata in F Major

sueña paredes blancas
que miran a la noche

llevas los latidos
en ofrenda al universo

siempre estás lejos
silbando

golpecitos en la madera
conversando

camino
cerrando los ojos

ah el viento

donde el centro es el vacío
el cuerpo gira para cortarse
y desligarse del silencio
hasta ofrecer la noche
a su soledad

si preguntas sabes
lo que se responde
el eco de los cuerpos escarbando
en las pócimas y los carteles
la conciencia hiede
ahora en esta mano

el mal que empieza
con un ruido que se pudre en tus paredes
alcanza con sus uñas
cada átomo del vino
que desciende por las venas

en verdad nadie
os hará libres
solo el estertor de la vanidad
crepitando en el fondo
de esta mueca que cae
esta máscara que imita
cada pensamiento del otro

después de cada mañana perdida
te dices que estás vivo
cuando sólo es
el movimiento automático del corazón
dando espasmos a la mano

y sin pensar laboras
tejiendo la maraña que otros viven
porque el sueño es tu alimento
la carne que rasguñas
y el poder que fermentas
sólo el sueño es tu dominio
y el corazón es reino del espanto

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Escuchando el concierto n° 25 para piano y orquesta, Mozart

El último verso es de Quevedo, de este soneto, que realmente es terrible:

En los claustros del alma la herida
yace callada; mas consume hambrienta
la vida, que en mis venas alimenta
llama por las medulas extendida.

Bebe el ardor hidrópica mi vida,
que ya ceniza amante y macilenta,
cadáver del incendio hermoso, ostenta
su luz en humo y noche fallecida.

La gente esquivo, y me es horror el día;
dilato en largas voces negro llanto,
que a sordo mar mi ardiente pena envía.

A los suspiros di la voz del canto,
la confusión inunda l’alma mía:
mi corazón es reino del espanto.

pasos de una mente en invierno
dondecuando es más fácil
entrefluir las ideas en la humedad-en-el-aire
amnios de una soledad que tirita
y entonces saltan
los como-resquicios por donde hincan
las otras realidades a ésta

tal vez no pasos más bien maneras
barullo facetado que emplaza
entre los cuadrados y los cuerpos
un espacio que acomoda
un morir bien dado en cada latido

y cuelga esta última latencia
de su posible
o de su norte que podría
llamarse
fuga

¿porque nunca viene y estuvo?
más bien porque compone
telas donde queda sonando el infinito

Deja sombras sobre el suelo como migajas de luz.

Altera el tiempo con un cuchillo de mango rojo, quijadas rotas.

Ven conmigo a mirar en esta vida cada vez que te olvidas de escapar.

Desliza la moneda por debajo de la puerta y espera tu futuro
envuelto en sílabas de otra vida.

La saliva se hace lodo mientras esperas.

Y nada más que la sensación de los golpes en tu pecho te devuelve a la vigilia.

No me culpes a mí, que sólo te miraba.

El triángulo se desgarra al salir de esta voz.

Calla, entonces.

Éste es un cuento (en) inglés.
En verdad empieza cuando
se pierde una letra de la ventana
en inglés.
Eso significa que
la viuda está en la ventana
con una letra menos
en inglés.
Recién entonces la viuda es.
¿Qué hace la viuda?
Perder otra letra
en español.
Si no lo hace, no vive.
Uh, que pierda una letra,
uh, por favor.
Queda la vida.
No en inglés.
Cada cultura es
una traducción,
dice Steiner.
Una ventana que se cambia en viuda.
Una viuda que hace su vida.
En la vida, su vida, y de bajada también.
La ventana que perdió dos letras,
una tras otra, dejó
de ser para ser
lo que dejaba ver.

Y así acaba
este tonto cuento
que era (en) inglés
y quedó sin pies
ni cabeza.

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Perdonen ustedes la bagatela, pero alguna vez tenía que perder, de una vez, la cordura. O bien, perderla de un modo poco cuerdo.

me entrego a las sombras
me entrego alas
me entré
ego a las sombras
asombras
ras

siempre están conmigo
tan conmigo
siempre es
si

aire de mi memoria
ay de mi
me moría

nada más que eso me conversa
nada más me conversa
nada me conversa
me conserva
nada con ver
da más
más que
eso
me
versa

un muro blanco en medio de una extensa
pradera sin sentido

apenas es de un metro
de altura y no separa
a nadie ni divide territorios

una línea al borde
del silencio increíble de quien mira

un adjetivo más de algún mensaje
que nadie entiende ahora

he preguntado a quienes lo conocen:
de quién era, de cuándo, cómo vino.

Y me dicen historias, me conversan
toda la noche sobre el tiempo aquel
de cuando era posible
hablar para crear el universo

ahora no se puede / nadie sabe
me dicen y sonríen y reímos
no sé si con descaro o con tristeza

quizá no saben nada o saben poco
o no quieren hablar

el muro blanco siempre me interroga
me duermo con su imagen
me recorre su recta
me atraviesa los sueños su insistencia

y mezclo las sonrisas con mi duda
el verde sostenido de su fondo
con esta sensación de que lo sé
pero que no me sale

el humo que en su vértice se asoma
y juega con los ojos mientras sube
y susurra en pasado y se descubre
divagando por nadie concentrado

y lentamente puerta que se cierra
madurando su fin hasta que prende
la noche que se guarda tras de sí
apenada de tenues ilusiones

siempre que no lo diga y se propague
el fuego azul de cada día gris
para que nadie pierda su razón
y se despierte al fondo la esperanza

el mar en este muelle de escaleras
hundidas en la arena se fractura
en espumas y espejos de alto cielo
cayendo sin piedad de cada ojo

no se desviste el tiempo viste al alma
con túnicas de notas y de mudas
gravedades que llevan a los hechos
las lanzas de la vida nos incrustan

donde por continuar en lo intangible
una perla de siempre se diluye

pez entre las ramas husmeando
sílabas de agosto rotas en la noche
deja pétalos de cal a las arenas

el aire se sumerge entre los ecos
y abandona cada vena
a su temblor

bajando escaleras paso a paso
deletrea la disolución
con golpes de gotas de agua
que quedan suspendidos
aquí

pez se desliza sin querer
entre la noche y el día